Родилось озорное:
Рифмы, словно погремушки
Тарахтят между висков.
Мне сегодня снился Пушкин.
Был он мрачен и суров.
Взглядом все стрелял горящим
Да по комнате ходил,
И перстом своим изящным
Недовольно мне грозил.
«Все листки мараешь, чаю?
Жжешь лучину в поздний час?»
Я в смятении отвечаю:
«Дык… компьютеры у нас…».
«Рифмы у твоих сонетов
Тяжелы, не хороши.
Не позорь ты нас, поэтов!
Заклинаю – не пиши!
Шла б ты, матушка, на грядки,
Иль в светлице прибралась!
Иль хозяйство все в порядке?!
Не за дело ты взялась!»
Вздрогнул, нервною рукою
Раненый прижал живот
И смутился вдруг пред мною:
«На погоду ноет вот…»
И в отчаянье смотрю я,
Как к дверям Поэт пошел.
«Сан Сергеич! Вас люблю я!»
«Дура, дура!» - и ушел.
